AUTORES: P. R. TRULLENQUE - P. CARABAJAL

El hombre nace y muere a veces sin vivir,
camina desde el niño al viejo sin gozar.
Eso que él mismo le llama felicidad
y si la tiene aquí, la va a buscar allá.

Tropieza tantas veces, en una misma piedra
fruto es que llega a pasa sin madurar.

Si tiene, tira o quiere tener mucho más
es un misterio y es de la vida la sal
tiene alma de guitarra, encordada de estrellas
y es una falta envido su corazón.

Sólo se diferencia del reino animal
porque es el hombre el único capaz de odiar.
Pero mientras el hombre
se asombre, llore y ría
será la fantasía que Dios creó.

Es lágrima de niño y llanto de crespín
es monte denso, copla, nido y manantial.
Es muy capaz de dar la vida o de matar
es luz y sombra, tierra arada y arenal.

La pucha con el hombre, quiere ser tantas cosas
y nunca es más que cuando tan sólo es él.

Es un camino que anda solo bajo el sol
sendero trajinado por sueños de amor
es un viejo legüero garroteado de chango
con son de vino triste y de carnaval.

Solo se diferencia del reino animal
porque es el hombre el único capaz de odiar.
Pero mientras el hombre se asombre, llore y ría
será la fantasía que Dios creó.